Les mains dans le tilleul
Je parle à mes abeilles
– en italien
et comme si elles allaient me répondre
GianFranco dimenticarsi di noi, un po’
je parle à mes abeilles
– avec les mains
du passé, et de ce miel si lent à venir – l’oubli
Elles, de leurs huits incessants, se souviennent toujours de tout
Le trou du cul
est beaucoup plus pertinent que
le trou de tête.
L’anus sait toujours,
ne se trompe jamais
et quant il y a erreur – ce qui est extrêmement rare –
c’est parce que la route vers l’anus est patraque.
Il sait, quand il se lâche,
s’il évacue du vent ou de la merde.
Il pète à bon escient et retient sa merde.
La bouche n’est pas aussi savante
et quand elle ouvre sa gueule et remue sa langue
elle croit qu’elle ne fait que du vent
et, en fait, ce qu’elle dit, c’est de la merde.
Cela se vérifie jour et nuit, notamment avec les orifices des politiques !
(Je n’aurais pas dû prendre un exemple ça affaiblit mon discours…
N’en tiens donc pas compte, Ô toi, mon lecteur fidèle.
« _ Alors, pourquoi ne l’effaces-tu pas, Ô mon auteur espiègle ?
– Je n’en sais rien ! Sans doute pour nouer un dialogue avec toi, Ô lecteur effronté. » )
Julien Blaine
2019.
Attraper les mots en plein vol
Les humer dans tous les sens
Les enrouler dans la poésie
Le bol du petit déjeuner
Fumant de mélodie
Les mots ont quelque chose à dire
Les écouter
Les déguster
Les partager
Leur rendre leur liberté
C’est là qu’ils donnent toute leur beauté
Posés sur les lèvres, les lièvres
Les bières et les liqueurs
S’agrippent aux pages blanches
Un arpège joyeux
Murielle Vanderplancke
Fièvre blanche
Pour Mohsen Elbelasy
1.
Voix parcourue de fertilités
mais qu’étouffent souffrance
et grâce fragile du désir
au trépan des jours,
cheminer à travers fantasmes
ou vents contraires
dans la mémoire des corps.
La main lépreuse,
orgueil et modestie
tissés en échevelé baroque,
s’oublier dans la contagion
quand s’allument
les magnolias du vide.
2.
Réalité bousculée ou royaume d’illusion,
fendre les brouillards et traverser les pâleurs
aux fêtes du sexe et de la mort,
obscures et archaïques cérémonies,
blanche magie et pure perte.
Mandorle écobuée,
désir et répulsion
au rendez-vous des fontaines,
sur le fil du respir poétique
défricher sursaut de conscience
et flétrissement des chairs,
brûlant de vie.
Fin de saison.
Patrick Lepetit